L’ultima sinfonia
The last symphony
La pioggia batteva dolcemente sui vetri della finestra, creando un ritmo irregolare ma familiare. Elisabetta era seduta sulla sua poltrona di velluto scuro, logorata dal tempo e dall’uso, con lo sguardo perso oltre il vetro bagnato. Le strade di Firenze, illuminate dai lampioni gialli, riflettevano la luce in pozzanghere tremolanti. Era una serata autunnale, di quelle che portano con sé un freddo sottile che penetra nelle ossa e un senso di nostalgia impossibile da scacciare. Sulle sue ginocchia, riposava una custodia rettangolare di pelle nera, foderata all’interno di un velluto rosso scuro. Al suo interno c’era il suo strumento, la sua voce, la sua anima: un flauto traverso d’argento massiccio.
The rain beat gently on the windowpanes, creating an irregular but familiar rhythm. Elisabetta was sitting in her dark velvet armchair, worn by time and use, with her gaze lost beyond the wet glass. The streets of Florence, illuminated by yellow streetlights, …
